La Bâtarde (Blanche) (French Edition)

Une femme descend au plus secret de soi, et elle raconte avec une sincérité intrépide, comme s'il n'y avait personne pour l'écouter. » Rien ne résume mieux le récit de Violette Leduc que cette phrase empruntée à la préface où Simone de Beauvoir présente l'auteur et son œuvre. Car La Bâtarde est une autobiographie sans fard et sans remords, une « tranche de vie » de trente années taillée dans le siècle de telle sorte que les deux dernières guerres y sont englobées. Trente ans qui font de l'enfant illégitime un auteur capable de retenir l'attention de grands écrivains contemporains. L'éveil à la vie que raconte Violette Leduc, c'est aussi l'éveil d'une vocation littéraire - un apprentissage qui aboutit à pratiquer l'art d'écrire les sensations glanées au cours d'une marche toujours solitaire bien qu'il y ait eu une Isabelle, une Hermine, un Gabriel pour faire avec elle un bout de la route, et aussi un ange : Fidéline, pour mettre en toile de fond à cette histoire brûlante un peu de ciel bleu découpé dans leur tablier. An obsessive and revealing self-portrait of a remarkable woman humiliated by the circumstances of her birth and by her physical appearance. La Batarde relates Violette Leduc's long search for her own identity through a series of agonizing and passionate love affairs with both men and women. When first published, La Batarde was compared to the work of Jean Genet for the frank depiction of sexual escapades and immoral behavior. A confession that contains portraits of several famous French authors, this book is more than just a scintillating memoir - like that of Henry Miller or Charles Bukowski, Leduc's brilliant writing style and attention to language transform this autobiography into a work of art. "Préface de Simone de Beauvoir " Mon cas n'est pas unique : j'ai peur de mourir et je suis navrée d'être au monde. Je n'ai pas travaillé, je n'ai pas étudié. J'ai pleuré, j'ai crié. Les larmes et les cris m'ont pris beaucoup de temps (...). Le passé ne nourrit pas. Je m'en irai comme je suis arrivée. Intacte, chargée de mes défauts qui m'ont torturée. J'aurais voulu naître statue, je suis une limace sous mon fumier." Mémoires, die door hun directe zeggingskracht de steeds weer gefrustreerde liefdesbehoefte en levensdrang van een vrouw onthullen, die door haar geboorteen verhouding tot haar moeder telkens in egocentrische eenzaamheid moest terugvallen. NL-ZmNBD