les métamorphoses

Ni Hoffmann, ni Conan Doyle, mais un roman où les revenants et les inspecteurs de la sûreté se rendent de petits services réciproques. Pourtant, le rationnel triomphe. Le fantôme du roman est faux, il est indicateur de police... Le détective ne trouvera pas sur le sol des empreintes irréelles ou les traces de sabots de la licorne blanche. Et le fantastique ne reprendra ses droits que dans les quinze dernières pages du livre, par la faillite de la police incapable d’expliquer la mort de l’architecte, succombant sous l’offensive des forces réunies du mystère et de l’aventure personnifiées par les gosses de la ville. Festoyant de 15 sous de cervelas, dans une crypte désaffectée et pleine de tibias, les compagnons du Centre-Afrique s’excitent sur une admirable page de Stevenson et invoquent Pomaré, la déesse rouge. Tout ce qui est écrit sur l’aventure enfantine est absolument excellent.