L'orage gronde au Wyoming

Il entendit un pas lourd dans l'escalier. En levant les yeux, il aperçut Miles, les yeux rougis, le front plissé. Cette brute devait avoir une solide gueule de bois, ce qui ne l'empêchait pas d'avoir encore à la main un flacon de whisky. — Toujours là ? grogna-t-il. Il se versa une tasse de café, qu'il arrosa généreusement, et se mit à boire. — Si tu n'as pas quitté le ranch ce soir, sacré fils de garce, reprit-il d'une voix éraillée, je te descends sans autre explication. Tag le regarda d'un air incrédule. — Tu fais... quoi ? — Je te colle un pruneau dans les tripes...